VACSORÁNÁL EGY ÜZENETET CSÚSZOTT NEKI – „A menyasszonyod csapdát állított. Tűnj el most.”
Anthony DeLuca nem hasonlított az olcsó krimisorozatok szörnyetegeihez. Nem terpeszkedett. Nem hencegett. Azzal a fegyelmezett
könnyedséggel ült, mint aki elvárja, hogy a világ elrendeződjön körülötte.
Öltönye éjkék volt, a gyenge fényben szinte fekete, és tökéletesen szabott. Egy ezüstóra villant a csuklóján, amikor a poharáért nyúlt.
Talán harmincnyolc éves volt, és az arca túl nyugodt volt ahhoz, hogy bármilyen hétköznapi értelemben jóképűnek nevezzék.
A jóképűség melegséget, hiúságot, hívogatóságot sugallt. Az arca ezek közül semmit sem mutatott. Egy olyan ember arca volt, aki túl sokat élt túl ahhoz, hogy mozgásra pazaroljon.
Vele szemben ült a menyasszonya, Evelyn Hart.
Tökéletes volt abban a hideg, lehetetlen módon, ahogyan bizonyos téli reggelek tökéletesek voltak. Fehér szatén. Gyémánt fülbevalók. Ajka évek gyakorlásával csiszolt mosolyra húzódott.
Olyan bensőségességgel hajolt Anthony felé, ami elég könnyednek és hibátlannak tűnt ahhoz, hogy az idegenek első látásra megirigyeljék.
Úgy néztek ki, mint egy magazin borítója.
Úgy tűnt, bizalommal fordulnak hozzánk.
Mara jobban tudta.
Hét nappal korábban a női mosdóban kuporgott egy ellopott kilencven másodperces szünet alatt, amikor Evelyn besurrant, és a telefonján beszélt. Mara még mindig emlékezett a márványon kopogó cipősarkak hangjára, a gardénia és a drága kegyetlenség lebegő illatára.
– Azt hiszi, ma este ünnep van – mondta Evelyn halkan, derült hangon. – Ehelyett aratás van.
Mara mozdulatlanná dermedt.
Újabb szünet. Aztán, még halkabban, szinte szeretetteljesen: „Amint leül a Blackthorn House-ban, minden útvonal bezárul. Az ügynökök elfoglalják a szobát. A kapitányait egyetlen mozdulattal elsöpörik. Ha átjut, a tartalék csapat intézi. Reggelre a DeLuca hálózat fej nélkül van.”
Mara lélegzete elállt.
Evelyn halkan felnevetett valamin, amit a vonal túlsó végén lévő személy mondott.
– Nem – felelte. – Még mindig teljesen megbízik bennem.
A mosdó ajtaja becsukódott. Léptei elhalkultak. Mara a fülkében maradt, a szájára szorított kézzel, pulzusa minden idegszálát dübörgött. Azt mondogatta magának, hogy biztosan félreértette.
Hogy a gazdagok furcsa, teátrális dolgokat mondanak. Hogy a hatalmasok olyan játékokat játszanak, amelyeket a hétköznapi emberek nem tudnak megfejteni. Mégis a szavak úgy ragadtak bele az elméjébe, mint a törött üveg.
És egész héten, valahányszor Anthony DeLuca péntek estére szóló foglalása továbbra is szerepelt a könyvekben, a pohár még jobban meggörbült.
Most pedig elérkezett a péntek.
A kilences asztal most a kamera éhes szeme előtt várakozott.
Evelyn Hart most úgy nevetett a gyertyafényben, mintha még nem írta volna meg fejben vőlegénye nekrológját.
Mara elindult feléjük, egy tálcával a kezében, tele bourbonnal, szénsavas vízzel és egy tányér tengeri sügérrel a tizenegyes asztalnak. A keze biztos volt. A gyomra viszont nem. Hallotta Owen hangját a fejében aznap reggelről, ahogy ugratta, miközben próbált nem köhögni.
